Portento

Palavras preenchem jornais

Figuras adornam revistas

Nada de mais, o mais está

Nas pipas que colorem o céu

Para brincar de amigo

Um amigo pula na água

Buscando a pipa que faz lembrar

Algo que seu pai não pode lhe dar

Francamente, parem de mostrar

Alarmar os males desse mundo

Pois em volta há de haver tons lindos

Sem roubos nos mistérios

Peixes fazem acrobacias

Cantam os galos alegres

Podemos nos distrair

A paulicéia cosmopolita

Abriga multidões num único berço

Sem ler o terço

Muito menos ver o noticiário

Voltamos às pipas

Empinadas pelos ventos tempestivos

Atrativo do carnaval nacional

Afinal, em festas e cores

Samba e ritual

Deixa-se a avenida celestina

Plena de colírios

Acalmando os delírios casuais.

Teatro ao ar livre

Pássaros plantados em vasos

Onde crescem as violetas

Terras violáceas adubadas

Estrato virgem de terra do mato

Aqui o capim do aipo

Brota pelo piso de concreto

Damas de longos vestidos

Pequenas plumas de pássaros

O verão chama as andorinhas

Os insetos perdem a calmaria

A ordem não perde o direito

Fato atribuído pelo espírito natural

As violetas florescem

Os patos adormecem

Brota o sol no monte belo

Evapora o orvalho da pastagem

Corre o sol pela abóbada celeste

Alimenta-se com a fotossíntese o cipreste

Falta coragem para a chuva cair

Não é por falta de flores

Que a rotina não pode existir

(...)

Ainda há tempo para apanhar

O vento sul num campo

Colhendo o centeio seco

Bebendo um copo de néctar

Empinando pipas de vinho

Tinta não faltará

Para pintar o oceano

Na flor da idade

Bailarinos param na ponta dos pés

Olhando longe flutuando

Sob vontade e representação

O sentido a se perder

A Ceia

Alcaparras ao sabor do vinho tinto

O mundo nunca acreditou na imagem

Comendo queijo com mato

Verde e aspargos com pimenta

Para temperar tantas flores

Alfaces e violetas tom de amora

As papilas, as pupilas, uma língua

Cheia de linguagens esta o céu

A lua em flagrante sorriso

No fundo de qualquer boca

Dilatado vermelho puro sabor

Sangue da sagrada ceia

Para dar aos deuses

Qualquer paladar mortal

Sabores que a sombra imortal

Perde com a queda da laranja

Mais um gole, menos um ponto

A sã saúde da sanidade

Desce degraus rumo ao horizonte

Doce por que te quero doce

Verde é céu, verde é relento

Verde por que te quero verde

Salgados no mar a gota da cachoeira

Sabores naturais do dia

LORCA

A cavalo o cotidiano marcha

Fora dos páreos a enchente o guia.

Sob um sol de azeitonas

Numa tarde de céu cor laranja.

Oliveiras sobranceiras.

Marcha a galopes de ginete

Para as águas azuis

Em um arroio qualquer vendaval.

Absolutamente indiferente

À terra longe a se perder.

Rumores de guerras

Rumores de trevas

Sensível como a aurora

O cotidiano que já era

Marcha a galope.

Versos por assim dizer

Os heróis não são Reis

Mil pessoas não choram

Estão todos ali

Com as mãos para o alto

Louvores de quem

Para quem os céus abrem alas

Qualquer grito se cala

Violinos tremem

O pé bate em compasso

O som esta no aço

Agarre o ar para ver

Gire o leque

O calor dispara

Um tiro de festim

É festa no espaço

Pegue, amare o traço

Esqueço do fim, o nó

Para chegar ao começo do mês

O que dizer de mim

Se há tantos por aí

Um e outro e outros tantos

Por tantos uma vela

Apega a luz

A chama da ideia

No fim do show morre a plateia

Nenhum ateu amou alguém

Nem o seu Deus

Salve-se

Se por ventura estiver salvo

Acertar o alvo certo

Tomar para sim o que há de ti

Quem jamais pode ver

Lagos e cores e músicas

Morreu a primavera

Éter das canções

Mortalha: tocaia de arma branca

Refrão que desfaz o mote

Faz cantar o verso

Remorso da oliveira

E do óleo que a fez beber

(...)

Sem ter dó nem sol

O som esta no aço

O verso

Na canção

Faz-se o próprio

Ponto final

Em títulos por Hemingway

Sei por quem os sinos dobram:

Eles dobram por mim.

Nesse jardim do Éden,

O sol também se levante

Sobre as montanhas,

As armas não dão adeus

Em um adeus as armas

Os sinos cantam amém

Enquanto Paris se abre em festa

Os amores se acabam em guerras

Nesse jardim do Éden,

Contemplamos o silêncio

Como um velho que pertence ao mar.

Sexta-feira

Nas ruas motocicletas a mil

O trânsito queimando combustível

No alcanço das horas

Alcança-se a paz interior

A perna hiperativa perde o calor

Sem balançar, sem tremer, sem querer

Mais que querer é poder

Estar equilibrado com as ondas

Ondulantes são as quimeras

Às quais já era perdida

Na ansiedade que se acaba

Com o fim de tudo e início do que vier

Fechar os olhos distantes

O barulho do movimento

Estático, a todo ouvidos

Sem o contato com qualquer inferno mercantil

Vento Leste

Lá onde pessoas carregam blocos

Concretos constroem cidades

Elefantes sonoros tocam suas trombas

Voam orelhas de alto falantes

Lá onde árvores possuem janelas

Os pescadores pregam sermões

Os barcos deslizam sobre a cera quente

À vista risca um castelo flutuante

Lá onde as borboletas giram moinhos de vento

O vento sopra depressa

Decolando de asas abertas

O vento gela a superfície rochosa

Lá onde corpos abanam nas chamas

Um ornitorrinco perde a hora

Balões se prendem nas nuvens

Marias fumaças se despem na densidade

Lá onde hiena é adjetivo

O palhaço perde a graça

Cavalos tropeçam na cruz da idade

Meditando nas ondas do mediterrâneo

Lá onde tudo é pouco de nada

Existe uma lua só para si

Dalí em diante foguetes espaciais gritam

 É leste onde a mente faz a curva